Qual será nossa finalidade?

O que mais me atormenta não é ser conhecedor da morte e sim, não saber como seremos apresentados. Escrevo porque “há em mim uma sede de infinito” e desde pequeno, como sentimento implícito à vida que nos cabe, entrei dizendo “Morituri te salutant”, como os gladiadores saudavam o imperador ao entrarem na arena, entrei saudando a vida desta forma.

Quando entramos na vida, entramos numa forja. “Dardejando centelhas transitórias/No horror da metalúrgica batalha/O ferro chiava e ria!”. Assim vamos sendo moldados, com o ferro em brasa, sofrendo, berrando, tinindo, “na impossibilidade de reagir”.

Compartilhamos todas as passagens da vida com os animais, nascimento, doença, juventude, maturidade, velhice e morte, mas somente os seres humanos têm consciência de sua finitude. Mas qual será nossa finalidade? Nossa finitude se esbarra apenas na morte? Talvez não, pois a cada dia enchemos um lado da ampulheta, enquanto deixamos o outro vazio. Somos também finitos em nossas escolhas. Somos seres de opções e para cada uma delas, temos de aprender a perder milhares de outras. É a conta que a vida nos impõe. Precisamos aprender com a angústia das escolhas, que a consciência do que ganhamos e do que perdemos nós fará sujeitos de nossa própria existência.

Augusto dos Anjos cantou em seus versos o obstinado destino à morte que todos nós carregamos. Tão obstinado e pessimista, morreu prematuramente aos 30 anos. Enquanto aguardava seu fim, escreveu sobre sua própria finalidade: “Turbilhão teológico incoercível/Que força alguma inibitória acalma/Levou-me o crânio e pôs dentro a palma/Dos que amam apreender o Inapreensível!”. Por isso “há em mim uma sede de infinito”, um turbilhão teológico incoercível, sinto-me monstro diante de escolhas egoístas que preciso fazer, diante de uma ponte que por ora parece-me demasiadamente comprida.

Florbela Espanca deixou-nos um testemunho de obstinação diferente. Nela estava uma insaciável sede de amar, um ideário de vida que ao fim se transformou em sua dolorosa tragédia. Seu drama existencial é sua inútil busca de expressão. “Conheci a Beleza que não morre/E fiquei triste”. O amor era a base de tudo o que ela produzia, sentia-se incompreendida e não conseguia expressar-se: “O meu mundo não é como o dos outros; quero demais, exijo demais; há em mim uma sede de infinito, uma angústia constante que nem eu mesma compreendo, pois estou longe de ser pessimista; sou antes uma exaltada, com uma alma intensa, violenta, atormentada, uma alma que se não sente bem onde está, que tem saudades... sei lá de quê!”.

Contraditoriamente somos todos envolvidos por esse sentimento que Florbela nos expõe. Uns mais, outros menos, uns gritam, outros silenciam, contudo, estamos envoltos nessa névoa que conhecemos como amor. Dependendo da forma como ele é expresso, a névoa é mais ou menos densa... Carpinejar diz de forma contemporânea “O medo é de dormir na luz/Lamento ter sido indiscreto com minha dor e discreto com minha alegria”. O amor perde o foco, torna-se indiscreto na dor, no sofrimento e nos esquecemos da nossa finitude, das nossas escolhas, da consciência do que ganhamos e perdemos... somos sujeitos históricos... vamos perdendo as “coisas” pelo caminho.

Se “há em mim uma sede de infinito”, é porque tenho a necessidade de compartilhar. Mas então esbarro no outro, sujeito social de desejo, tão contraditório e premente como o meu. Não esbarro somente n’ele, mas sim em algo que me completa. Não como o espelho que me reflete, não como a sombra que me acompanha, mas como os encaixes sóbrios, nas medidas exatas, nos momentos certos... Quero ser como o oleiro a ouvir o eco das variantes de seu trabalho instintivo. Quero sentir as suas proporções sutis, os seus secretos desejos, os seus não ditos, tocando suavemente com as mãos, as formas que vão se moldando ao sentimento que vamos compartilhando, vou despejando minha sede de infinito no espelho d’água de sua alma...

Cada um de nós tem sua finalidade, ando me perguntando o porquê de tudo, o porquê de minha própria existência... ando meio romântico, desejoso, acompanhado, mesmo estando só... mas principalmente amado, por um amor violento e intenso... Não quero o pessimismo de Augusto e nem a ansiedade de Florbela, afasto-me do desequilíbrio de Carpinejar e centro-me no equilíbrio que me resta. Bobagens, o amor que sinto, gostosamente tumultua minha pacata vida!!!

Amar não é como anunciar a fome...

Minha Begônia morreu,
as violetas florescem
e a Kalanchoe ainda permanece insensível,
o austero corcel mantém-se imponente sobre a mesa,
a TV permanece encaixotada sob ela,
a ópera insiste nos autos do stereo,
os canais atravessam a sala...

Todos têm fome,
poucos sabem o que é o amor...

Não quero ser compreendido,

conter em mim mesmo, estar incluído ou percebido.

Quero escrever para mim mesmo,

ou talvez para ninguém,

mas o melhor seria para alguém oculto, encoberto, escondido, mas não desconhecido...

Ouço Richard Wagner tentando entender a inspiração musical de Nietzsche...

Leio Nietz tentando entender sua influência na escrita de Wagner...

Ouço e leio ao mesmo tempo, pois na verdade, não quero entender, quero apenas sentir, embevecer-me com a loucura de Dionísio e a salvação de Cristo...

Enquanto Nietz, em sua doce loucura, encorporava Dionísio e Cristo, a dualidade humana, o "inquietante duplo carater", manifestava-se. Ao passo que, desejo executado, o perdão será a garantia de um novo desejo... Moto-contínuo, "um homem pode ir ao fundo do fundo do fundo se for...", "Basta sonhar...".

Escondo-me em palavras não ditas, palavras escritas, em suspiros e entreveros...

Quero gritar meu silêncio, em palavras imperceptíveis, em sã loucura, em processo de sigilo oculto... "um homem pode ir ao fundo, basta sonhar com você".

Quero olhar minha cegueira de frente, ouvir minha surdez insistente e tocar o vazio presente...

"Homem também pode amar e abraçar e afagar seu ofício porque
Vai habitar o edifício que faz pra você
E no aconchego da pele na pele, da carne na carne, entender
Que homem foi feito direito, do jeito que é feito o prazer".